Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa maison, bâtie en pierre et de fin abîmer, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son sobriquet ne soit jamais prononcé à haute voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un union que incomparablement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les aspirations de son âtre, observant les langues de feu danser et se tordre en créant des tournages incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, donnant son regard se engloutir dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la importante famine correctement évident qu’elle ne poinçon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le retour du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une majeur indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du mission sec, et bientôt, les flammes s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une soupçon continu, adoptant l'élimination avec un sérénité obscur. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le grâce court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le fusée allait affleurer, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses jambes encore engourdies par la effroi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en danger, mais comment alerter celui qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en marche, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en étaler l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes aux environs de les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, par exemple si même la univers retenait son dieu faciès à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel ténébreux. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait assurer sans être vue. Le village dormait, inconscient du match. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de acidité. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un blasé, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une tempérament infiniment de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une libertinage s’éleva, vacillante au borne de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un acte instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés riverain de le mur. Le bombe prit d'emblée. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses tête. Seulement un vide efficace, une circonspection generale d’émotion. La voyance lui avait offert un emblème de cet pressant, mais le sentir s'accomplir par-dessous ses yeux éveillait en elle une contrariété plus forte encore. Les volontés s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En un peu, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires portrait à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le fin sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le enregistrer se produire restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient mitoyen de l’incendie, sans renfermer encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à détruire, et il avait réussi. Les concupiscences continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du confusion, Alisandre se rendit compte que son interprète dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait droits de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la dépit de son amour : nous guider, mais ne pas toujours présent ameuter. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de oublier ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux concupiscences. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans connaître qu’il venait de connaitre un destin déjà inscrit dans les étoiles bien évident que les premières flammes ne s’élèvent.